Bitácora en la Ciudad

THE WORDS THAT REPLACE US

and that someone ocasionally remembers or passes on not always confessing, to their provenance; the letters smoothed flat, the bent photographs, the notes written on yellow paper, left for a woman who will sleep alone in the aftermath of wakeful caresses because we leave in the middle of the night like a scoundred who is just passing through ..."

Javier Marias y Craig Thompson.

"Una línea une el mundo
con una linea se divide el mundo
dibujar es hermoso y tremendo"

Eduardo Chillida.

El Mundo en estos días ...

¿A qué nunca se te ha ocurrido que por montar en bici pudieras tener problemas?. Pues si fueras chica y vivieras en Egipto, sabrias que no es nada fácil.

Niverte regresó a su país despues de vivir en Paris un año , no podía montar en bicicleta sola, ademas de ser en Paris militante de ciudades sin coche.

Creó a través de Internet una plataforma para apoyar a chicas que estuvieran en la misma situación en facebook "Cycling in Alexandria". Ahora está creado por mas de 1500 personas entre ellas chicos y chicas.

La bici se ha convertido en Alejandria en un simbolo de liberación para la mujer.

 Gran Pedalada; www.sailingthenile.org

El otro día escuchando el programa de radio , "a vivir que son dos días", el apartado del club de lectura , hablarón de "Nada", una novela de Carmen Laforet con qué ganó el Premio Nadal hace ya 65 años. Se dice que es la primera novela moderna feminista en España , (aunque en esos tiempos creo que cualquier cosa era feminista).

Hablarón sobre la novela, de una nueva edición (Ed.Destino) con fotos de la época , de como cambia el leer la novela en el instituto al volver a releerla ya con unos años más, y es cierto , como cambia una lectura con el paso del tiempo, me llamó la atención una observación decian que las personas que escriben en segunda persona es por pudor, no sé... , vuelvo a leerla.

Aquel cielo tormentoso me entraba en los pulmones y me cegaba de tristeza. Desfilaban rápidamente, entre la neblina congojosa que me envolvía, los olores de la calle Arribau. Olor de perfumería, de farmacia, de comestibles. Olor de calle sobre la que una polvareda gravita, en el vientre de un cielo sofocantemente oscuro.

La Plaza de la Universidad se me apareció quieta y enorme como en las pesadillas. Era como si los pocos transeúntes que la cruzaban, como si los autos y los tranvías estuviesen atacados de parálisis. Alguien se me ha quedado en el recuerdo con una pierna levantada: tan extraña fue la mirada que lancé a todo y tan rápidamente me olvidé de todo lo que había visto.

Encontré que no lloraba ya, pero me dolía la garganta y me latían las sienes. Me apoyé contra la verja del jardín de la Universidad, como aquel día que recordaba Ena. Un día en que, al parecer, no me daba cuenta de que el agua de los cielos se derramaba sobre mí…

Un papel viejo se me pegó a las rodillas. Miré aquel aire grueso, aplastado contra la tierra, que empezaba a hacer revolar el polvo y las hojas, en una macabra danza de cosas muertas. Sentí dolor de soledad, más insoportable, por repetido, que el que me acometiera al salir de casa de Pons, unos días atrás. Ahora era como un castigo que el llanto se me hubiera acabado.

Por dentro me raspaba, hiriéndome los párpados y la garganta.
Nada, Carmen Laforet.