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Bitácora en la Ciudad.

Letras

Música para camaleones.

Música para camaleones.

"Empecé a escribir cuando tenía ocho años: de improviso, sin inspirarme en ejemplo alguno. No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese. Pero el caso era que sólo me interesaban cuatros cosas: leer libros, ir al cine, bailar claqué y hacer dibujos..."

Truman Capote

El bar.

El bar.

LLuvia en ti.

LLuvia en ti.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa
donde vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

{ Libro de odas y versos escritos en las paredes de la Taberna del Olvido. }

Julio Cortázar. Poema

 

"deja que el corazón te elija el mundo"


El aguafiesta falta sin aviso, de Despistes y Franquezas (1990)
Mario Benedetti

Secreto

Secreto

Secreto

debo ... reprimir el suspiro, contener el espasmo, estar en silencio...hasta manejar mi mania de escribir para que no me delate este deseo furtivo de escapar, de volar, de este mi pensamiento, ¡debo escribir en el aire! y hasta de un pajaro indiscreto debo cuidarme. les cuento un secreto?, pero cuidado con la decisión , puede no gustarles...

RuLeTaRuSa

RuLeTaRuSa ...al parecer este ultimo tiempo me he quedado callada, pero si es que lo he hecho es por que me han cerrado la boca o ha sido mi forma de protegerme o de manifestar lo que a mi alrededor pasa y me importa ¿o no?.... es complicado esto de estar en constante aprobacion, de tener que mirar para al lado al momento de caminar para que no se vayan quedando los pasos complementarios en el camino, esto de hacer la vida, de hacerse la vida; de crear y crearse de forma tan continua y conciente. Me cuesta trabajo el ver a veces en sus dudas mis carencias, exponer mis debilidades, ser frágil hasta mas allá de mi piel, dejar que me toquen las sensibilidades,  se ha cortado los espasmos de sinceridad, ya no circulan las frases mas disparatadas,  se me estan abriendo huecos  de palabras fermentadas, de reflexiones no compartidas...

Extrañas criaturas

Extrañas criaturas Empezé a escribir cuando alguién me hizo daño ...Me enamoré tre veces, una , dos y tres. Tú eres el número tres. Debo de reconocer antes de todo que mi insoportable vanidad no me permite mostrarme tal y como soy, pero de todas formas dejaré que las palabras fluyan por si solas y se viertan sobre el papel del modo mas inconsciente posible. Confio plenamente en la única parte de mi que me llena, este espectro imaginario al que llamo inspiración; a él le cedo todos mis sueños, como a un amante que, a tientas intenta reconocerme. ¿He dicho amor? Perdonadme...
Extrañas criaturas
UNO. Jo Alexandre "Extrañas criaturas"

Haiku II

Haiku II

El viento va siguiendo

pétalos de otoño

en la tempestad.

 

 

Canicas de colores

Canicas de colores Paredes naranjas
luz roja
tienda de campaña.

Dormir en el suelo y mirarte hasta el fondo de los ojos,
meterme dentro hasta salir por la punta de los dedos.

Mira, no sé, a veces creo que allí donde yo tengo un defecto, tú encajas con una virtud, o viceversa.
Nos abrazamos en sueños y no hay quiebra.
Todos deseamos sentirnos así, y yo lo siento.


Malarie de Mort.

Malarie de Mort.

Debiera no conocerla, haberla encontrado en todas partes a la vez, en un hotel, en un bar, en un libro, en una pelicula, en usted mismo, en usted, en ti...

Usted dice que quiere probar, probar muchos días quizás. Quizás muchas semanas. Quizás toda la vida. Ella pregunta:¿Probar el qué? Usted dice: Amar.

Y luego una vez más en medio de la noche ella pregunta: ¿ En Qué época del año estamos en este momento?. Usted dice:: Antes del invierno, todavía en otoño.

Ella prgunta también. ¿Qúe es lo que se oye?. Usted dice : El Mar. Ella pregunta: ¿Dónde está? Usted dice: Allí, detrás del muro de la habitación. Ella vuelve a dormirse.

Marguerite Duras.

Leer ...

Leer ...

La cuarta revolución de la lectura es el segundo (las doce, las tres, las cuatro y cuarto de la mañana) en el que se lee un libro (cualquier libro) recostándose sobre el regazo de una persona  y esa persona (factor revolucionario) no es cualquiera.

Nada

Nada

     Me viene ahora el recuerdo de las noches en la calle de Aribau. Aque­llas noches que corrían como un río negro, bajo los puentes de los días, y en las que los olores estancados despedían un vaho de fantasmas.

     Me acuerdo de las primeras noches otoñales y de mis primeras inquie­tudes en la casa, avivadas con ellas. De las noches de invierno con sus húmedas melancolías: el crujido de una silla rompiendo el sueño y el escalofrío de los nervios al encontrar dos pequeños ojos luminosos - los gato del gato- clavados en los míos. En aquellas heladas horas hubo algunos momentos en que la vida rompió delante de mis ojos todos sus pudores y apareció desnuda, gritando intimidades tristes, que para mí eran sólo  espantosas. Intimidades que la mañana se encargaba de borrar, como si nunca hubieran existido... Más tarde vinieron las noches de verano. Dulces y espesas noches mediterráneas sobre Barcelona, con su decorado zumo de luna, con su húmedo olor de nereidas que peinasen cabellos de agua sobre las blancas espaldas, sobre la escamosa cola de oro. En alguna de esas noches calurosas, el hambre, la tristeza y la fuer­za de mi juventud me llevaron a un deliquio de sentimiento, a una necesidad física de ternura, ávida y polvorienta como la tierra quemada pre­sintiendo la tempestad.

C.Laforet.

Hoy...

Hoy...

Hoy al llegar a casa me he encontrado con algunas postales que vienen desde lejos , desde tan distintos lugares y algún que otro paquete con algún recuerdo exotico y precioso (ya mi colección se esta haciendo mayor ), querai escribir algo , unas cuantas letras, no se me ocurria como , y lo mas sencillo es escribir lo que uno siente, gracias por vuestras letras, tiempo y también por recibir esas letras con vuestra propia caligrafía, aparte de vuestro gusto, Frida Khalo , Amsterdam, Mejico, Irlanda(espero estes bien, un guiño desde aqui) en fin...

Un abrazo .

Escribiré...

La rivera del río...

La rivera  del río...

Una vez ví una pelicula donde se contaban , hablaban de como se acercaban a la rivera de un rio y le murmuraban las tristezas o cosas que no les gustaban de su vida, pensaban que contandoselo al río . a la corriente , este, el río, se llevaria consigo las tristezas ...

Un beso amiga mia desde la distancia.

Escrito en el cuerpo...

Escrito en el cuerpo...

¿Por qué la pérdida es la medida del amor?

Hace tres meses que no llueve. Los arboles exploran bajo tierra, envian reservas de raices al seno de la tierra reseca, raices como cuchillas para abrir cualquier arteria llena de agua.

El amor exige expresión. No puede quedarse quieto, en silencio, ser bueno, modesto, ser visto y no oido, no. Rompe en alabanzas, la nota aguda que quiebra el cristal y derrama el liquido.. El amor no es un protector de animales.  Es un montero de caza mayor y tú eres la pieza que debe cobrar. maldito sea el juego.

Calibán; Me enseñaste a hablar, y mi único provecho es saber maldecir. Qué la peste te lleve por enseñarme tu lengua.

J. Winterson.

Escrito en una pared de un bar de Madrid...

Escrito en una pared de un bar de Madrid...

El espiritu que amo

debe tener rincones salvajes,

un huerto enmarañado donde

las ciruelas maduras caigan

sobre la espesa hierba...

Un pozo cuya profundidad

nadie haya sido capaz de fondear

y senderos acordonados por flores plantadas por el viento.

(transcrito servilleta).

Mansedumbre (haiku)

Mansedumbre (haiku)

Con tenue mansedumbre de gaviota

la brisa

prisonera entre las ramas.

Palabras...

No digas lo que no debes / No escuches todo lo que dicen / No digas todo lo que piensas / No pienses nunca demasiado / Demasiadas verdades / Verdades que son mentiras / Mentiras demasiadas / Mentiras que son verdades / No te engañes más de la cuenta / No cuentes todos tus sueños / No sueñes demasiado despierto / No pronuncies palabras que no sean ciertas / aunque sean ciertas tus intenciones/Verdades que son mentiras / Demasiadas mentiras / Mentiras que son verdades / Verdades demasiadas / No te hurgues la nariz / No señales con el dedo / No busques cómplices miradas / No pretendas entender Algo de todo esto / No vanalidad/ Solo sentimiento...contradicción.

Horas en una biblioteca

Horas en una biblioteca

 

"Horas en una biblioteca" Virginia Woolf, no suelo escribir sobre lo que leo, pero esta vez me apetecia hacerlo ,, era uno de los pocos libros que aún no habia leido de ella  , ha salido ahora  una edición en España, es una serie de textos publicados en revistas que dan cuenta de las inquietudes de ella, es una colección de enasyos.

El Aleph " Esta compilación abarca toda su trayectoria, desde sus primeros desempeños en la crítica literaria y en el ensayo informal, o el esbozo literario, siendo todavía muy joven, hasta sus últimas y rigurosas piezas acerca de autores como Kipling, Melville, Dostoievski o Conrad"

 

 

Haiku

Lluvia limpia

mojando el alma

dejando agua.

Dejando agua...