Dime cuánto pesa un copo denieve, le dijo un mirlo a una paloma. “Nada de nada” fue la respuesta. En este caso. Debería contarte una historia maravillosa dijo el mirlo. Estaba sentado en la rama de un árbol, cerca del tronco, cuando comenzó a nevar, no pesadamente, ni como una tormenta o ventisca, sino como un sueño, sin viento, sin ninguna violencia. Como no tenía nada mejor que hacer, empecé a contar los copos de nieve que se posaban en una ramacercana. Iba por el copo 3,741,952. Cuando al llegar al 3,741,953 la rama se rompió. Habiendo dicho esto el mirlovoló lejos. La paloma, siendo desde tiempos inmemoriales una autoridad en la materia , pensó en la historia por un tiempo y finalmente se dijo a sí misma: “Quizá hace falta solo la voz de una persona más para que la paz venga a la tierra".
20/11/2009 18:35 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
Es el titulo de un relato corto, que hicé hace un tiempo y qué ahora retomo, lo hice pensando en una persona ciega , y en las herramientas tecnologicas con las que trabajé con ellos , hoy estoy trasteando y realizando nuevas aplicaciones en este ambito, haciendo cambios y mejoras, rondan nuevos proyectos, es sólo una prueba, de este trasteo, espero os guste...aún suena un poco raro pero es la voz mas natural que he encontrado , y he integrado.
Es el titulo de un relato corto, que he raealizado en un par de días en horas perdidas, me da un poco de verguenza, pero bueno ahi queda,el escrito tiene reseñas a este espacio, espero os guste.
“A menudo, es una cuestión de sensibilidad. Los libros que amamos dicen algo sobre nosotros, y sobre nuestros amigos. Explorar la estantería de alguien puede decirte tanto como leer su diario. El camino más rápido a la intimidad no es compartir una cama o un día de fiesta, sino compartir un libro”
“El oráculo es una manera de divertirse que hacemos todos nosotros, los que amamos los libros; leímos para hacer descubrimientos sobre nosotros mismos. La ficción y la poesía tienen cualidad de oráculo, leyendo las runas para nosotros que apenas sabemos que las hemos echado, interpretando las muestras que no hallaríamos de otra manera. (…) La buena escritura va más allá del tema que cuenta. La lengua es más que el significado. Las cosas que hemos leído y recordamos parecen moverse con nosotros, con nuestras vidas, mientras que conseguimos envejecer. Aumenta su valor simbólico. Este libro, ese poema, se convierten en depósitos para nuestras propias memorias que cambian, y conservan la energía de activar una respuesta en nosotros, mucho, mucho tiempo después.”
Jeanette Winterson
"...descubrimientos sobre uno mismo... las cosas que hemos leido y recordamos parecen moverse con nosotros...conseguimos envejecer...depositos para nuestra vida...". Gracias a la/os que me habeis regalado, prestado, algo tan intimo como un libro.Gracias.
- Al final caí, supongo que era cuestión de tiempo, mezcla dos pasiones, libros y tecnología.
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar
Hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre otras, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Veo y caigo que todas mis notas de voz son tarde, en la noche y a veces casualmente la misma hora...
"¿Qué hace actuar a un personaje?, ¿qué le mueve?, ¿qué persigue?, a veces ni siquiera él lo sabe, los personajes de las novelas tienen algo en común con las personas normales, están vivos pero no saben que les hace vivir, nadie sabe los que les hace vivir..." Javier Cercas
La condesa sangrienta es uno de los libros más bellamente editados, el texto es de Alejandra Pizarnik, cuyo hechizo tiene que ver con el temperamento de su autora y las magníficas ilustraciones son de Santiago Caruso, publicada por la Editorial Libros del Zorro Rojo.En 1971 la escritora argentina Alejandra Pizarnik(1936-1972) publicó este texto sobre Erzébet Báthory, conocida como La condesa sangrienta por los crímenes atroces que se le atribuyen. Pizarnik fue una de las figuras clave de la literatura latinoamericana del siglo XX, amiga de Octavio Paz y de Julio Cortázar. Si bien cultivó sobre todo el género lírico, durante sus últimos años se adentró en la prosa y escribió más de 30 artículos y reseñas. Es precisamente este texto, que comenzó siendo una reseña para una revista literaria y terminó trascendiendo sus límites, el que se considera capital dentro de su obra en prosa; ella misma lo defendió del siguiente modo: ¿Cuál es mi estilo? Creo que el del artículo de la condesa. Insisto, una y otra vez, en la fascinación por el tema de mi nota. Nunca después volvió a sucederme algo parecido.
La curva pornográfica. El sufrimiento sin sentido y la tecnología.
De Christian Ferrer Prólogo de Margarita Martínez · Fotografías de Julián Lacalle. [...] Esta nueva selección se compone de materiales que serían inhallables si se los quisiera rastrear en sus publicaciones originales. Son textos fulgurantes en un momento cultural en donde se vuelve arduo discernir por dónde circulan las palabras todavía capaces de sublevar la inteligencia adormecida, palabras que marchen contra el hallazgo generacional de una prosa acomodaticia. [...] El conjunto de estos textos continúa girando alrededor de la violencia técnica: analizan el vínculo entre una historia técnica y una historia nacional, o devuelven algunos fósiles —publicidades, medallas, vestigios en la lengua— al contexto que los hidrata en sus sentidos olvidados. Levantan la ceniza del pasaje de un deseo colectivo y sus formas olvidadas de acicate, o se demoran en los atributos espirituales que permiten acoplar un envión sensitivo a la imagen ritmada por la pulsión eléctrica, por la música o la velocidad. También se ocupan de las bajamares de la quietud, de los paliativos de una sensibilidad maníaco depresiva extendida, de los incitadores parciales que vuelven a activar el lazo negado entre deseo y dolor, de un cuerpo pertinaz. [...]Christian Ferrer es argentino, ensayista y sociólogo, y nació en 1960. Enseña Filosofía de la Técnica en la Facultad de Ciencias Sociales de la Universidad de Buenos Aires. Integró los grupos editores de las revistas «Utopía», «Fahrenheit 450», «La Caja» y «La letra A». Y actualmente integra los de las revistas «El Ojo Mocho» y «Artefacto». Ha escrito los libros «El lenguaje libertario», «Mal de ojo. Ensayo sobre la violencia técnica» y «Cabezas de tormenta. Ensayos sobre lo ingobernable», así como «Prosa plebeya», recopilación de ensayos del poeta Néstor Perlongher, y «Lírica social amarga», compilación de escritos inéditos de Ezequiel Martínez Estrada.
En el tiempo en que tomas una cerveza o un café, esta máquina puede imprimir cualquier libro que no este en inventario de una amplia base de datos informatizada. La innovación, fue puesta en marcha por la cadena de libros Blackell, elimina la necesidad de ordenar una novela difícil de encontrar, o la espera para comprar uno que se ha agotado. Incluso fuera de las obras de impresión puede imprimirse en cuestión de minutos. De la máquina de libros espresso se beneficiarán también los aspirantes a novelistas que puede caminar en una tienda con un CD de su trabajo y tener su libro impreso profesional en pocos minutos. El costo de la compra de un libro será generalmente será el mismo que si estuviera en stock. Actualmente hay 400,000 libros listos para ser descargados. Blackwell espera que en el verano, un millón estén disponibles. Se ha comprado una de las máquinas de su tienda en Charing Cross Road, en el centro de Londres, pero si se trata de un éxito más a continuación, podría aparecer en las tiendas de todo el país.
" Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante. Y de un modo u otro todo amante lo sabe. Siente en su alma que su amor es algo solitario. Conoce una nueva y extraña soledad, y este conocimiento le hace sufrir. Así que el amante apenas puede hacer una cosa: cobijar su amor en su corazón lo mejor posible; debe crearse un mundo interior completamente nuevo, un mundo intenso y extraño, completo en sí mismo. Y hay que añadir que este amante no tiene que ser necesariamente un joven que esté ahorrando para comprar un anillo de boda: este amante puede ser hombre, mujer, niño; en efecto, cualquier criatura humana sobre esta tierra. Pues bien, el amado también puede pertenecer a cualquier categoría. La persona más estrafalaria puede ser un estímulo para el amor. Un hombre puede ser un bisabuelo chocho y seguir amando a una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw dos décadas atrás. Un predicador puede amar a una mujer de la vida. El amado puede ser traicionero, astuto o tener malas costumbres. Sí, y el amante puede verlo tan claramente como los demás, pero sin que ello afecte en absoluto la evolución de su amor. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor turbulento, extravagante y hermoso como los lirios venenosos de la ciénaga. Un buen hombre puede ser el estímulo para un amor violento y degradado, y un loco tartamudo puede despertar en el alma de alguien un cariño tierno y sencillo. Por lo tanto, el valor y la calidad del amor están determinados únicamente por el propio amante. Por este motivo, la mayoría de nosotros preferimos amar que ser amados. Casi todo el mundo quiere ser el amante. Y la verdad a secas es que de un modo profundamente secreto, la condición de ser amado es, para muchos, intolerable. El amado teme y odia al amante, y con toda la razón. Pues el amante está tratando continuamente de desnudar al amado..."
Carson McCullers. Libro, "La balada del café triste. Photo, Anders Petersen, "Café Lehmitz".
La cuarta revolución de la lectura es el segundo (las doce, las tres, las cuatro y cuarto de la mañana) en el que se lee un libro (cualquier libro) recostándose sobre el regazo de una persona y esa persona (factor revolucionario) no es cualquiera.
Asociación Simone de Beauvoir, Boletin digital, creación de un mundo mas justo entre hombres y mujeres.
Autoras; "Desde estas páginas aportamos nuestro granito de arena para construir entre todos y todas ese otro mundo posible con el que hemos soñado mas de una vez"
Argentina estallo en 2001. Las restricciones de dinero impuestas por el gobierno incentivaron la desesperación y la angustia social reinventó el instinto de supervivencia, El oficio de cartonero se propagó a la velocidad de la luz y la imagen se laberintos humanos en permanente búsqueda de cartón entre contenedores bonaerenses se convirtió en un lugar común. Pero hay crisis sin imaginación y entre el huracán de pesimismo surgió Eloísa Cartonera. Una cooperativa creada por un grupo de artistas fanáticos de la literatura con el leit-motiv de integrar el histórico y emergente oficio cartonero en el universo literario. Restauraron una antigua verdulería en el histórico barrio de Almagro con una leyenda sin neón que rezaba: “No hay cuchillos sin rosas” y arrancaron el proyecto con el objetivo de editar a los autores más relevantes y selectos del panorama latinoamericano en tapas de cartón y escenografía cartonera.
...La poesía es como el viento, o como el fuego, o como el mar. Hace vibrar árboles, ropas, abrasa espigas, hojas secas, acuna en su oleaje los objetos que duermen en la playa..."
"Cualquier cosa puede pasar, ¿verdad?. Cualquier cosa. Puedes amar tanto a alguien que solo el miedo a perderlo hace que lo arruines todo y que termines perdiéndolo de todas formas. Puedes despertar al lado de alguien a quien nunca imaginaste conocer, y mírate ahora... Es como si alguna persona te diera de regalo uno de esos rompecabezas con piezas de una pintura griega, o la fotografía de algunos ponies, o de las cataratas del Niagara, y se supone que todo debería encajar, pero no es así...." -Don (1996)
Creo que era algo asi... no sé porque a los padres les dá miedo hablar a sus hijos de sexo, deberian hablarles del amor, es más dificil el amor, todo lo que conlleva...
"Las callecitas de Buenos Aires tiene ese, que se yo..." ... las calles de Madrid creo que también, tarde en Madrid, amigos , una pared pintada con una frase. "Lo imposible un deber de todos"
Miro sin mirar, oigo sin escuchar, escribo sin pensar, letras, palabras sin sentido ¿o si?, otra tormenta, lluvia, fuerza, olor ... momentos, reencuentro Myself, cielo, grito, esperanzas... yo misma.
(Leo que Moleskine esta a la venta por crecimiento descontrolado, buena noticia Moleskine fué a la quiebra en los años 80 ya que las nuevas tecnologias ordenadores, agendas electronicas, impresoras daban paso y dejaban de lado a las hojas en blanco, nadie queria escribir en papel y a mano)
Libro (del latín liber,libri) obra impresa o manuscrita no periódica que consta de una serie de hojas (más de 49 según la definición de libro dada por la UNESCO) de papel, pergamino, vitela u otro material, cosida o encuadernada que se reúne en un volumen. Un libro puede tratar sobre cualquier tema.
Recuerdo, debo haber tenido seis años cuando vivi intensamente, la amistad imaginaria con una niña... de mi misma edad, mas o menos. En la vidiriera, del que entonces era mi cuarto,y que daba a la calle Allende, sobre uno de los primeros cristales de la ventana, echaba "Baho". Y con un dedo dibujaba una puerta ... Por esa puerta, salia en la imaginacion, con una gran alegria y urgencia, atravezaba todo el llano que se miraba hasta llegar a una lecheria que se llamaba "Pinzon"... Por la O de "Pinzon" entraba y bajaba intempestivamente al interior de la tierra, donde "mi amiga imaginaria" me esperaba siempre, no recuerdo su imagen ni su color Pero si se que era alegre se reia mucho Sin sonidos. Era agil y bailaba como si tuviera peso ninguno. Yo le seguia todos sus movimientos y le contaba mientras ella bailaba, mis problemas secretos, cuales? no recuerdo, pero ella sabia por mi voz, todas mis cosas...
Cuando ya regresaba de la ventana, entraba por la misma puerta dibujada en el cristal,Cuando? por cuanto tiempo habia estado con ella? No se, pudo ser un segundo o miles de años... Yo era feliz desdibujaba la puerta y desaparecia corria con mi secreto y mi alegria hasta el ultimo rincon del patio de mi casa, y siempre en el mismo lugar, debajo de un arbol de cedron, gritaba y reia. Asombrada de estar sola con mi gran felicidad, y el recuerdo tan vivo de la niña. Han pasado 34 años desde que vivi esa amistad magica y cada vez que la recuerdo se aviva, se acrecenta mas y mas dentro de mi mundo "Frida Kahlo" (de su diario Intimo).
Se estima que se necesitarán 30 terabits (un billón de bits) de almacenaje para colocar el material que se obtendrá con el proyecto. Trabajando en su capacidad máxima, pueden escanearse aproximadamente 50.000 páginas diariamente.
Las publicaciones digitales serán accesibles por medio de la página en internet de la Biblioteca Británica.
La Biblioteca Británica es la Biblioteca Nacional del Reino Unido, una de las mayores del mundo. Contiene libros, mapas, periódicos, partituras, patentes, manuscritos, sellos, entre otros objetos. Están en 625 km de estanterías que crecen 12 kilómetros cada año. El espacio de lectura tiene capacidad para 1.200 lectores.
Entre las colecciones especiales de la Biblioteca Británica, constan un cuaderno de notas de Leonardo da Vinci, material de 300 adC a los periódicos actuales, una Carta Magna, una grabación del discurso experimental de Nelson Mandela, cerca de 50 millones de patentes, 310 mil volúmenes de manuscritos, de Jane Austen a James Joyce, de Händel a los Beatles, más de 260.000 títulos de periódicos y más de cuatro millones de mapas. Se ha ido conformando a lo largo de los más de 250 años de la biblioteca.
En la actualidad, la Biblioteca de Mujeres, creada en 1985, tiene sus libros empaquetados en cajas, a la espera de que el Instituto de la Mujer encuentre un espacio para estos. El fondo consta de unos 19.000 vols. (aproximadamente la mitad son de creación literaria y son tanto modernos como antiguos). Esta biblioteca no ha dependido a lo largo de estos años de ningún organismo oficial y la mayor parte del trabajo ha sido no retribuido. Esperamos que consigan el suficiente apoyo institucional y un espacio adecuado para poder seguir con su importante labor.
Mi nombre escrito en jeroglífico egipcio: Si quieres ver como sería el papiro de tu nombre , tal como lo escribirían los egipci@s en Egipcio Clásico en torno al 2000 a.C., visita este enlace: • Aplicación para escribir nombres en jeroglíficos egipcios.
Cruzas por el crepúsculo. El aire tienes que separarlo casi con las manos de tan denso, de tan impenetrable. Andas. No dejan huellas tus pies. Cientos de árboles contienen el aliento sobre tu cabeza. Un pájaro no sabe que estás allí, y lanza su silbido largo al otro lado del paisaje. El mundo cambia de color: es como el eco del mundo. Eco distante que tú estremeces, traspasando las últimas fronteras de la tarde.
Es el titulo del último libro que he leido, (gracias), hacía tiempo no disfrutaba tanto de una lectura , de un libro, su presentación, sus imagenes , el olor...y sobre todo lo que se refleja en él.
Grandes autoras, escritoras de todas las épocas, dónde se reflejan todas sus inquietudes, su compromiso con la cultura de su tiempo, su visión de la literatura, hay muchas autoras, escritoras que me interesan recogido en este libro como Virginia Woolf . Sylvia Plath (" La campana de cristal"), Carson McCullers , Esther Tusquets (prólogo) y más ...
Escritoras con luminosidad , talento, rompedoras de su tiempo a peasr de la dificultad de poder escribir , su forma de escribir era diferente a los hombres debido a su diferente manera de vivir , se veian obligadas a luchar por un tiempo y espacio propio, que la sociedad no les concedia.
Las mujeres qu escribierón intentarón romper esquemas, provocarón cambios en la forma de pensar tanto el campo social y en el historico, considerando peligroso aquello que provoque un cambio.
Hoy cometí mi primer acto heroico. Fui a la playa. Pero no estoy tranquila, no estaré tranquila hasta que no escriba como yo deseo sobre lo que deseo y de la manera que deseo. Nada más estúpido que alentar estos deseos y no obstante son más fuertes que mi sentido erítico y mi sentido del humor. De todos modos escribo poco y mal. A causa de ello dibujo un poco, pour me réchauffer un peu, para invitar al Gran Silencio a posarse en mi memoria. Pero qué te estoy diciendo para mi capote!
Après les pluies et les rires et les saisons et les fourrures et le soleil et notre sourire ...
"Desde el espacio con su hermano el tiempo bajo la gravedad insistente
con una luz para ver como no veo. Entre el ya no y el todavía no fui colocado. El asombro ante lo que desconozco fue mi maestro. Escuchando su inmensidad. He tratado de mirar, no sé si he visto".
E.Chillida.
27/09/2007 18:18 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
Me imagino moviendo un títere, me imagino que ese títere no soy yo. Trato de convencer a una persona que esa no soy yo, sino que tiene vida propia y hace cosas graciosas, cualquier cosa para que se ría.
Me pregunto, ¿Cómo hiciste?, ¿Con qué títere me convenciste de que ese algo tuyo y mío no era un algo cualquiera, sino que tiene vida y no puede hacer otra cosa más que ser lo que es?... pienso que si entendería esto, entendería todo…
Aún existen titiriteros que recorren pueblos y plazas para deleitarnos con susu historias, antiguamente el titiritero tenía una función más importante, se dedicaba a escuchar historias o hechor reales y despues los representaba con sus muñecos.
Nota; siempre me gusto la palabra titiritero, gracias por hacerme reir.
Es el titulo de un relato corto, que he raealizado en un par de días en horas perdidas, me da un poco de verguenza, pero bueno ahi queda,el escrito tiene reseñas a este espacio, espero os guste.
Vengan a secar el día construyeron redes para nosotras nuestros mensajes lanzan dardos eléctricos a un mundo que está desnudo quemando los bordes y el centro, también construyeron una historia para nosotras en secreto nos grabamos los nombres en las líneas de nuestras palmas escribimos “libertad” con humo mientras sus llamas lamen nuestros pies pero somos arcilla que se enfría que solo se endurece afuera.
IMOW - Niñas y mujeres
21/05/2007 08:25 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
La cuarta revolución de la lectura es el segundo (las doce, las tres, las cuatro y cuarto de la mañana) en el que se lee un libro (cualquier libro) recostándose sobre el regazo de una persona y esa persona (factor revolucionario) no es cualquiera.
(Día del libro)
23/04/2007 13:28 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
¿Por qué se eligió este día y no otro? El 23 de abril de 1616 murieron tres escritores de gran relevancia: Miguel de Cervantes, William Shakespeare y Garcilaso de la Vega.
En la Unión Internacional de Editores pensaron que qué mejor fecha para homenajear y exaltar al Libro y realizaron la propuesta de celebrar el 23 de abril en todo el mundo el día del Libro.
El gobierno español presentó dicha propuesta ante la UNESCO, a la que se le agregó también la iniciativa de homenajear también los Derechos de Autor. Se aprobó por unanimidad. Así que desde 1995, más de 80 países celebran el "Día Mundial del Libro y los derechos de autor".
Releyendo uno de mis libros... (en mi poco tiempo).
No pregunta nada, ni tan siquiera dice que me quiere, queda ronroneante y desmadejada ‑los ojos cerrados y fugitiva en los labios una sonrisa a lo Gioconda‑, hasta es posible que esté medio dormida, porque no hace ningún gesto cuando me levanto, sigue tumbada quieta entre almohadones y mantas, ante las ascuas, igual que un gatito satisfecho que hubiera encontrado por fin su sitio en el hogar …estamos repentinamente al otro lado ‑mucho más allá‑ del miedo y la vergüenza, y es evidente y claro que en cualquier instante yo tendré que morir, porque la ternura me ha traspasado como cien alfileres de diamante, la ternura me ha pisoteado y arrollado a su paso como el más terrible de los ejércitos en marcha, y me voy deshaciendo, disolviendo, desangrando en palabras, tan dulcemente muerta que ya casi no puedo con el peso de Clara ‑que no pesa nada …… y la cubro con la sábana y la manta de pieles ‑hace frío con la ventana abierta, y yo quiero mantener abierta la ventana porque la habitación olía a cerrado, y porque es imprescindible que oigamos el mar y el viento entre los cañaverales y el pitido del tren al adentrarse en el primer túnel de la mañana‑, y ahora le pido quedo que no despierte, que se duerma, y me tumbo a su lado, a sus espaldas, y ella despega por fin los labios…
Esther Tusquets, "El mismo mar de todos los veranos" Ed. Castalia, notas de la autora, edición agotada)
Hoy cometí mi primer acto heroico. Fui a la playa. Pero no estoy tranquila, no estaré tranquila hasta que no escriba como yo deseo sobre lo que deseo y de la manera que deseo. Nada más estúpido que alentar estos deseos y no obstante son más fuertes que mi sentido erítico y mi sentido del humor. De todos modos escribo poco y mal. A causa de ello dibujo un poco, pour me réchauffer un peu, para invitar al Gran Silencio a posarse en mi memoria. Pero qué te estoy diciendo para mi capote!
Après les pluies et les rires et les saisons et les fourrures et le soleil et notre sourire ...
"Empecé a escribir cuando tenía ocho años: de improviso, sin inspirarme en ejemplo alguno. No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese. Pero el caso era que sólo me interesaban cuatros cosas: leer libros, ir al cine, bailar claqué y hacer dibujos..."
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz, te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz, voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia. No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro. Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo, pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa. Busco tu suma, el borde de la copa donde vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
{ Libro de odas y versos escritos en las paredes de la Taberna del Olvido. }
debo ... reprimir el suspiro, contener el espasmo, estar en silencio...hasta manejar mi mania de escribir para que no me delate este deseo furtivo de escapar, de volar, de este mi pensamiento, ¡debo escribir en el aire! y hasta de un pajaro indiscreto debo cuidarme. les cuento un secreto?, pero cuidado con la decisión , puede no gustarles...
...al parecer este ultimo tiempo me he quedado callada, pero si es que lo he hecho es por que me han cerrado la boca o ha sido mi forma de protegerme o de manifestar lo que a mi alrededor pasa y me importa ¿o no?.... es complicado esto de estar en constante aprobacion, de tener que mirar para al lado al momento de caminar para que no se vayan quedando los pasos complementarios en el camino, esto de hacer la vida, de hacerse la vida; de crear y crearse de forma tan continua y conciente. Me cuesta trabajo el ver a veces en sus dudas mis carencias, exponer mis debilidades, ser frágil hasta mas allá de mi piel, dejar que me toquen las sensibilidades, se ha cortado los espasmos de sinceridad, ya no circulan las frases mas disparatadas, se me estan abriendo huecos de palabras fermentadas, de reflexiones no compartidas...
Empezé a escribir cuando alguién me hizo daño ...Me enamoré tre veces, una , dos y tres. Tú eres el número tres. Debo de reconocer antes de todo que mi insoportable vanidad no me permite mostrarme tal y como soy, pero de todas formas dejaré que las palabras fluyan por si solas y se viertan sobre el papel del modo mas inconsciente posible. Confio plenamente en la única parte de mi que me llena, este espectro imaginario al que llamo inspiración; a él le cedo todos mis sueños, como a un amante que, a tientas intenta reconocerme. ¿He dicho amor? Perdonadme... Extrañas criaturas UNO. Jo Alexandre "Extrañas criaturas"
Dormir en el suelo y mirarte hasta el fondo de los ojos, meterme dentro hasta salir por la punta de los dedos.
Mira, no sé, a veces creo que allí donde yo tengo un defecto, tú encajas con una virtud, o viceversa. Nos abrazamos en sueños y no hay quiebra. Todos deseamos sentirnos así, y yo lo siento.
Debiera no conocerla, haberla encontrado en todas partes a la vez, en un hotel, en un bar, en un libro, en una pelicula, en usted mismo, en usted, en ti...
Usted dice que quiere probar, probar muchos días quizás. Quizás muchas semanas. Quizás toda la vida. Ella pregunta:¿Probar el qué? Usted dice: Amar.
Y luego una vez más en medio de la noche ella pregunta: ¿ En Qué época del año estamos en este momento?. Usted dice:: Antes del invierno, todavía en otoño.
Ella prgunta también. ¿Qúe es lo que se oye?. Usted dice : El Mar. Ella pregunta: ¿Dónde está? Usted dice: Allí, detrás del muro de la habitación. Ella vuelve a dormirse.
La cuarta revolución de la lectura es el segundo (las doce, las tres, las cuatro y cuarto de la mañana) en el que se lee un libro (cualquier libro) recostándose sobre el regazo de una persona y esa persona (factor revolucionario) no es cualquiera.
Me viene ahora el recuerdo de las noches en la calle de Aribau. Aquellas noches que corrían como un río negro, bajo los puentes de los días, y en las que los olores estancados despedían un vaho de fantasmas.
Me acuerdo de las primeras noches otoñales y de mis primeras inquietudes en la casa, avivadas con ellas. De las noches de invierno con sus húmedas melancolías: el crujido de una silla rompiendo el sueño y el escalofrío de los nervios al encontrar dos pequeños ojos luminosos - los gato del gato- clavados en los míos. En aquellas heladas horas hubo algunos momentos en que la vida rompió delante de mis ojos todos sus pudores y apareció desnuda, gritando intimidades tristes, que para mí eran sóloespantosas. Intimidades que la mañana se encargaba de borrar, como si nunca hubieran existido... Más tarde vinieron las noches de verano. Dulces y espesas noches mediterráneas sobre Barcelona, con su decorado zumo de luna, con su húmedo olor de nereidas que peinasen cabellos de agua sobre las blancas espaldas, sobre la escamosa cola de oro. En alguna de esas noches calurosas, el hambre, la tristeza y la fuerza de mi juventud me llevaron a un deliquio de sentimiento, a una necesidad física de ternura, ávida y polvorienta como la tierra quemada presintiendo la tempestad.
Hoy al llegar a casa me he encontrado con algunas postales que vienen desde lejos , desde tan distintos lugares y algún que otro paquete con algún recuerdo exotico y precioso (ya mi colección se esta haciendo mayor ), querai escribir algo , unas cuantas letras, no se me ocurria como , y lo mas sencillo es escribir lo que uno siente, gracias por vuestras letras, tiempo y también por recibir esas letras con vuestra propia caligrafía, aparte de vuestro gusto, Frida Khalo , Amsterdam, Mejico, Irlanda(espero estes bien, un guiño desde aqui) en fin...
Una vez ví una pelicula donde se contaban , hablaban de como se acercaban a la rivera de un rio y le murmuraban las tristezas o cosas que no les gustaban de su vida, pensaban que contandoselo al río . a la corriente , este, el río, se llevaria consigo las tristezas ...
Un beso amiga mia desde la distancia.
04/08/2006 17:40 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
Hace tres meses que no llueve. Los arboles exploran bajo tierra, envian reservas de raices al seno de la tierra reseca, raices como cuchillas para abrir cualquier arteria llena de agua.
El amor exige expresión. No puede quedarse quieto, en silencio, ser bueno, modesto, ser visto y no oido, no. Rompe en alabanzas, la nota aguda que quiebra el cristal y derrama el liquido.. El amor no es un protector de animales. Es un montero de caza mayor y tú eres la pieza que debe cobrar. maldito sea el juego.
Calibán; Me enseñaste a hablar, y mi único provecho es saber maldecir. Qué la peste te lleve por enseñarme tu lengua.
No digas lo que no debes / No escuches todo lo que dicen / No digas todo lo que piensas / No pienses nunca demasiado / Demasiadas verdades / Verdades que son mentiras / Mentiras demasiadas / Mentiras que son verdades / No te engañes más de la cuenta / No cuentes todos tus sueños / No sueñes demasiado despierto / No pronuncies palabras que no sean ciertas / aunque sean ciertas tus intenciones/Verdades que son mentiras / Demasiadas mentiras / Mentiras que son verdades / Verdades demasiadas / No te hurgues la nariz / No señales con el dedo / No busques cómplices miradas / No pretendas entender Algo de todo esto / No vanalidad/ Solo sentimiento...contradicción.
"Horas en una biblioteca" Virginia Woolf, no suelo escribir sobre lo que leo, pero esta vez me apetecia hacerlo ,, era uno de los pocos libros que aún no habia leido de ella , ha salido ahora una edición en España, es una serie de textos publicados en revistas que dan cuenta de las inquietudes de ella, es una colección de enasyos.
El Aleph " Esta compilación abarca toda su trayectoria, desde sus primeros desempeños en la crítica literaria y en el ensayo informal, o el esbozo literario, siendo todavía muy joven, hasta sus últimas y rigurosas piezas acerca de autores como Kipling, Melville, Dostoievski o Conrad"
16/05/2006 15:10 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
-Te daré un consejo: ve al mar Rojo; en la orilla derecha hay grandes varas, cuéntalas y corta la número once; golpea al dragón con ella, y así el león podrá dominarlo y, además, ambos recobrarán su figura humana.Verás el pájaro grifo, que está en el mar Rojo; móntate con tu amado a su espalda y el pájaro os traerá, atravesando el mar, a casa.Aquí tienes una nuez: cuando estés a la mitad del mar, déjala caer; se abrirá y crecerá ungran nogal en medio del agua para que pueda descansar el pájaro grifo; si no puede descansar, no tendrá fuerzassuficientes para transportaros ; así que, si olvidas tirar la nuez, os arrojará al mar.
Ella se dirigió allí y encontró todo como se lo había dicho el viento de la noche.Contó las varas y cortó la número once; con ella pegó al dragón y el león lo dominó.
"No importa lo que la gente os diga, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo". "Carpe, carpe diem, aprovechad el día, muchachos, haced vuestras vidas extraordinarias". "En esta clase, pueden llamarme Señor Keating, o si son un poco más osados, Oh Capitán, mi Capitán". "No leemos y escribimos poesía porque sea bonita. Lo hacemos porque pertenecemos a la raza humana. Y la raza humana está ligada a la pasión". "Sólo en los sueños pueden los hombres ser libres. Fue siempre así y así seguirá siendo". Subido en su mesa: "Estoy encima de la mesa para recordarme que debemos mirar las cosas constantemente desde una perspectiva diferente". Después de leer un texto en el que el autor incita a tomar la poesía como un ejercicio matemático: "¡Un excremento! ¡Eso es lo que pienso del señor Evans Pritchard! No estamos encendiendo una pipa, estamos hablando de poesía. ¿Cómo se puede hablar de la poesía como si fuera el concurso de Miss América? "Me gusta Byron, le doy 42 puntos, pero le fallan las piernas". Arranquen la hoja. ¡Vamos, arranquen esa hoja!".
Y también en mí se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez más tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mí, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas y después lo refrena con la brida. ¿Qué enemigo precibimos ahora avanzando hacia nosotros, tú, sobre quien ahora cabalgo, mientras piafamos en este pavimento? Es la muerte. La muerte es el enemigo. Es la muerte contra la que cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre joven, como Percival cuando galopaba en la India. Pico Espuelas. ¡Contra ti me lanzaré, entero e invicto, oh Muerte!
Las olas rompían en la playa.
09/03/2006 13:35 Autor: Montse. ;?> No hay comentarios. Comentar.
Here then was I (call me Mary Beton, Mary Seton, Mary Carmichael or by any name you please--it is not a matter of any importance) sitting on the banks of a river a week or two ago in fine October weather, lost in thought. That collar I have spoken of, women and fiction, the need of coming to some conclusion on a subject that raises all sorts of prejudices and passions, bowed my head to the ground. To the right and left bushes of some sort, golden and crimson, glowed with the colour, even it seemed burnt with the heat, of fire. On the further bank the willows wept in perpetual lamentation, their hair about their shoulders.
The river reflected whatever it chose of sky and bridge and burning tree, and when the undergraduate had oared his boat through the reflections they closed again, completely, as if he had never been. There one might have sat the clock round lost in thought. Thought--to call it by a prouder name than it deserved--had let its line down into the stream. It swayed, minute after minute, hither and thither among the reflections and the weeds, letting the water lift it and sink it until--you know the little tug--the sudden conglomeration of an idea at the end of one’s line: and then the cautious hauling of it in, and the careful laying of it out? Alas, laid on the grass how small, how insignificant this thought of mine looked; the sort of fish that a good fisherman puts back into the water so that it may grow fatter and be one day worth cooking and eating. I will not trouble you with that thought now, though if you look carefully you may find it for yourselves in the course of what I am going to say.......................
Hace un año, en septiembre de de 2004, murió a la edad de 98 años, Yang Hunai, considerada la última usuaria plena del Nü Shü, un código de escritura del condado de Jiangyong (Provincia de Húnán, China). La denominación Nü Shü quiere decir, precisamente, escritura femenina, y se contrapone a la llamada Nan Shü, escritura masculina.
La época álgida de la cultura femenina vehiculada a través del Nü Shü coincide con la incorporación de innovaciones tecnológicas a la agricultura de Hunan. Esto, y la fertilidad de la tierra, deja a las mujeres más tiempo para hacer tareas artesanales, como la costura y la elaboración de zapatos de tela. Estas tareas se realizaban comunitariamente, y se amenizaban con cantos y poesías, parte de las cuales se recogían, bordadas en caracteres Nü Shü en piezas de seda, abanicos de papel u otros ornamentos. Pañuelo con renglones de caracteres Nü Shü (que se leen de arriba a abajo). La pieza estaba en poder de He Yanxin (*1939), quien se la regaló en 1995 a la estudiosa japonesa Orie Endo.
Uno de los géneros particulares escritos en Nü Shü eran las “cartas del tercer día”, que las madres entregaban a sus hijas en ocasión del casamiento. En la sociedad plenamente patriarcal de los yao, la mujer siempre se iba a vivir a casa de su marido. Desvinculada de la propia familia, la joven pasaba a estar bajo la tutela de la suegra. Con las cartas, escritas personalmente por su madre y encuadernadas en tela, que debían de leer a partir del tercer día de casadas, las jóvenes podían acceder a la palabra viva de la madre, en los momentos difíciles.
Yang Huanyi (1906- 2004) perteneció a la última generación que aprendió el Nü Shü desde la infancia, como sus antepasadas. Jamás aprendió a escribir el Nan Shü. Para ella, “el Nü Shü nos ofreció a las mujeres una manera de poder expresarnos” Ahora quedan solamente dos mujeres: He Yanxin (*1939) y He Jinhua (*1940) que si bien tienen conocimientos de la lengua, no la escriben ni la leen con la fluidez con que lo hacía Yang Huanyi y otras mujeres de su generación.
23/09/2005 15:51 ;?> No hay comentarios. Comentar.
Hace tiempo prometí un cuento, no lo olvidé... para ti y esa persona especial que sabes que está junto a ti... Espero te guste...
El Señor silencio
Huía por las desiertas calles de la ciudad con un maletín bajo el brazo. Vestía un elegante traje de color oscuro, camisa blanca corbata de lazo. Llegó a una playa solitaria y se paró para recuperar el aliento. Después se dirigió hacía una barca varada en las áreas húmedas de la marea. Posó el misterioso maletín dentro de la embarcación y respiró profundamente. Empujó la barca hacía el mar y navegó rumbo a la isla que apenas se divisaba a lo lejos.
¡Otro más ¡ - exclamó satisfecho el extraño señor mientras remaba. ¡ Socorro¡ , ¡ auxilio¡, gritó una voz delicada procedente del enigmático maletín. -No seas quejita- respondió él. -¡Por favor que alguien me ayude ¡¡ suplicó la frágil voz Poco después, el silencio surgió en la inmensidad del mar. Cuando llegaron a la isla, un grupo de voces alegres salió a recibirle alborozadamente. ¡Bienvenido Señor silencio¡¡ ¿Cómo le ha ido por la ciudad? -¡Cuénteme, cuénteme por favor¡ Mientras el señor silencio relataba los detalles de su visita a la ciudad, todos las voces enmudecieron.
-Las voces de la ciudad, dijo con tristeza, son frías, distantes y engreídas, son incapaces de contar un cuento o cantar una canción. Por eso están condenadas a desaparecer, aunque ellas no lo sepan.
-Señor silencio cuéntenos un cuento, dijo una voz grave. -Mejor cantaremos una canción, dijo una voz aguda. -¡No¡ juguemos a las adivinanzas, exclamo una voz profunda. -Luego habló una voz clara y la siguió otra voz ronca, después una voz pequeña y mas voces, todas regañando, todas aquellas voces alborotando.
Esta bien voy a contaros un cuento .
“Había una vez una voz sensible y delicada, que tenía un gran problema.
Si el día se presentaba lluvioso y gris, apenas hablaba y las pocas palabras que decía eran tristes y desganadas. En cambio, si el día era claro y primaveral, no paraba de hablar y de cantar como una loca. Pero ella, estaba preocupada porque por las noches, hiciera el tiempo que hiciera, siempre enmudecía. Temerosa, pensaba que podía llegar a enmudecer también por el día. Por eso, cada mañana al levantarse hacía diversas pruebas en el espejo, algo intranquila.
Una noche, mientras dormía, tuvo una horrible pesadilla; por fin consiguió hablar por la noche como ella quería; pero habló en sueños, dando vueltas en su cama. Despertó sobresaltada y asustada. Enseguida llegó a una conclusión , cuando uno duerme , no es necesario hablar. Desde entonces, ya nunca, nunca más, le preocupó enmudecer por las noches…” Las voces de la isla fueron quedándose dormidas con la historia que el señor silencio les contó. La nueva voz también se durmió contenta por la razón por la que había sido robada. Aquella noche el señor silencio descansó satisfecho. Al amanecer, una vocecilla insistente le despertó. ¡Señor¡, ¡señor¡ ¿puede cogerme un poco de agua? le decía la niña , dándole un cubo de colores. Mi padre no quiere que me acerque a la orilla del mar, dice que es peligroso. El señor silencio restregó sus ojos y se levantó. -¿Cómo has llagado hasta aquí? -En el barco de mi padre, señaló un barco que faenaba en la playa.
¿Y las voces? Dijo el señor silencio ¿qué voces? Dijo la niña.
¡¡Mis voces¡¡, ¿dónde están mis voces?...Vivian aquí conmigo… yo trataba de enseñarles… -No sé de que me habla, dijo la niña. -Las voces son… ¿Cómo podía explicarte?... -¿Tu padre cuenta cuentos alguna vez? -Si, muchas veces. Cuando me acuesto, me cuenta historias muy bonitas. -¡No puede ser¡¡ ya no queda gente que haga eso. -Pues mi padre si lo hace… -¿Tú padre canta?, ¿lo has oído alguna vez? -Si… hermosas canciones que hablan del mar y de las estrellas. -¡¡¡No es posible …Gritó -No se preocupe por las voces , ya volverán si quieren -¡Cójame un poco de agua por favor¡ -Dame el cubo… -Haremos un castillo de arena muy grande para sus voces, por si algún día vuelven, asi tendrán un sitio para quedarse y ya no se marcharán. -¿Crees que ellas volverán? Dijo él. Los dos permanecieron mucho tiempo juntos en el castillo. Cuando estaban a punto de acabarlo oyerón una voz. -¡Paula vámonos¡¡¡ - Es mi padre , tengo que irme , cojió su cubo de colores . -¡ Que tenga suerte con sus voces¡ - Adios Paula. El barco zarpó y desaparecierón poco a poco en el horizonte… El señor silencio quedó totalmente desconcertado.
De repente una voz grave rompió el silencio.
-Señor silencio cuéntenos un cuento, dijo una voz grave. -Mejor cantaremos una canción, dijo una voz aguda. -¡No¡ juguemos a las adivinanzas, exclamo una voz profunda. -Luego habló una voz clara y la siguió otra voz ronca, después una voz pequeña y mas voces, todas regañando, todas aquellas voces alborotando.
"Probablemente la lección mas grande de nuestras vidas sea aprender a ser libres; libre de las circunstancias, y , por sobre todas las cosas, libres de nosotros mismos, ya que hasta que no lo seamos, seremos incapaces de brindarnos abiertamente , y servir a nuestros semejantes"
Edwird Bach
A todos aquellos que con su intolerancia hacen de este mundo un mundo peor.
Erase una vez que se era, dos ranitas , las dos saltaban sin temor a nada... de repente se vierón atrapadas en un cubo de leche, las dos empezarón a nadar , para poder salir del cubo.
Se miraban e intentaban animarse la una a la otra, una de ellas no pudo mas y se dió por vencida, se quedó en el fondo... la otra no , nadó y nadó hasta que sus pequeñas ancas no podian más...de repente con la fuerza de su nadar , la leche empezó a convertirse en nata y un poco mas tarde se convirtió en mantequilla...
Así la ranita dió un brinco y salió del cubo, salió cansada, enfadada y triste, pero no se dió por vencida. ...
Gracias.
07/06/2005 14:03 ;?> No hay comentarios. Comentar.
J.D Salinger "El guardian entre el centeno". Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo eso de mi infancia, que hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás idioteces, estilo David Copperfield; pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero, porque es un aburrimiento, y segundo porque a mis padres les daría un infarto si yo me pusiera acá a hablar de su vida privada. Para esas cosas son especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no les gana nadie. Además, no se crean que voy a contarles mi autobiografía con todos los detalles. Sólo voy a hablarles de una cosa loca que me pasó la última Navidad, antes que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme acá a reponerme un poco. A D.B. tampoco le he contado mucho más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. Como no está muy lejos de este antro, me viene a ver casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga, quizás el mes que viene. Acaba de comprase un 'Jaguar', uno de esos cacharros ingleses que levantan a doscientas millas por hora como si nada. Como cuatro mil dólares le ha costado. Está lleno de plata, el tipo. Antes no. Cuando vivía en casa era solamente un escritor común y corriente. Por si no saben quién es, le diré que escribió El pececito secreto, que es un libro de cuentos de primera. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Se trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia buenísima. Ahora D.B. está en Hollywood prostituyéndose. Sin hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren.
Cuando ya había cerrado la puerta y volvía hacia el salón me gritó algo, pero no le oí muy bien. Creo que dijo "buena suerte". Ojalá me equivoque. Ojalá. Yo nunca diré a nadie "buena suerte". Si uno lo piensa bien, suena horrible.
... lo que hice fue describir el guante de béisbol de mi hermano Allie, que era un tema estupendo para una redacción. De verdad. Era un guante para la mano izquierda, porque mi hermano era zurdo. Lo lindo es que tenía poemas escritos en tinta verde en los dedos y por todas partes. Allie los escribió para tener algo que leer cuando estaba en el campo esperando. Ahora Allie está muerto. Murió de leucemia el 18 de julio de 1946 mientras pasábamos el verano en Maine. Les hubiera gustado conocerlo. Tenía dos años menos que yo y era cincuenta veces más inteligente. Sus profesores escribían continuamente a mi madre para decirle que era un placer tener en clase a un alumno como mi hermano. Y no lo decían porque sí. Lo decían de verdad. Pero no sólo era el más inteligente de la familia. Era también el mejor en muchos otros aspectos. Nunca se enfadaba con nadie. Dicen que los pelirrojos tienen mal genio, pero Allie era una excepción, y eso que tenía el pelo más rojo que nadie. Les contaré un caso para que se hagan una idea de lo pelirrojo que era. Yo empecé a jugar al golf cuando tenía sólo diez años. Recuerdo una vez, el verano en que cumplí los doce años, que estaba jugando y de repente tuve el presentimiento de que si me volvía vería a Allie. Me volví y ahí estaba mi hermano, montado en su bicicleta, al otro lado de la cerca que rodeaba el campo de golf. Estaba nada menos que a unas ciento cincuenta yardas de distancia, pero le vi claramente. Tan rojo tenía el pelo. ¡Dios, qué buen chico era! A veces en la mesa se ponía a pensar en alguna cosa y se reía tanto que poco le faltaba para caerse de la silla. Cuando murió tenía sólo trece años y pensaron en psicoanalizarme y todo porque hice añicos todas las ventanas del garage. Comprendo que se asustaran. De verdad. La noche que murió dormí en el garage y rompí todos los cristales con el puño sólo de la rabia que me dio. Hasta quise romper las ventanillas del coche que teníamos aquel verano, pero me había roto la mano y no pude hacerlo. Pensarán que fue una estupidez pero es que no me daba cuenta de lo que hacía y además ustedes no conocían a Allie. Todavía me duele la mano algunas veces cuando llueve y no puedo cerrar muy bien el puño, pero no me importa mucho porque no pienso dedicarme a cirujano, ni a violinista ni a ninguna de esas cosas. Pero, como les decía, escribí la redacción sobre el guante de béisbol de Allie. ...
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La condesa sangrienta es uno de los libros más bellamente editados, el texto es de 
Recuerdo, debo haber tenido seis años cuando vivi intensamente, la amistad imaginaria con una niña... de mi misma edad, mas o menos. En la vidiriera, del que entonces era mi cuarto,y que daba a la calle Allende, sobre uno de los primeros cristales de la ventana, echaba "Baho". Y con un dedo dibujaba una puerta ... Por esa puerta, salia en la imaginacion, con una gran alegria y urgencia, atravezaba todo el llano que se miraba hasta llegar a una lecheria que se llamaba "Pinzon"... Por la O de "Pinzon" entraba y bajaba intempestivamente al interior de la tierra, donde "mi amiga imaginaria" me esperaba siempre, no recuerdo su imagen ni su color Pero si se que era alegre se reia mucho Sin sonidos. Era agil y bailaba como si tuviera peso ninguno. Yo le seguia todos sus movimientos y le contaba mientras ella bailaba, mis problemas secretos, cuales? no recuerdo, pero ella sabia por mi voz, todas mis cosas... 
¿Por qué se eligió este día y no otro?
Dejé, para bien y para mal, de literaturizar tanto la vida...
...al parecer este ultimo tiempo me he quedado callada, pero si es que lo he hecho es por que me han cerrado la boca o ha sido mi forma de protegerme o de manifestar lo que a mi alrededor pasa y me importa ¿o no?.... es complicado esto de estar en constante aprobacion, de tener que mirar para al lado al momento de caminar para que no se vayan quedando los pasos complementarios en el camino, esto de hacer la vida, de hacerse la vida; de crear y crearse de forma tan continua y conciente. Me cuesta trabajo el ver a veces en sus dudas mis carencias, exponer mis debilidades, ser frágil hasta mas allá de mi piel, dejar que me toquen las sensibilidades, se ha cortado los espasmos de sinceridad, ya no circulan las frases mas disparatadas, se me estan abriendo huecos de palabras fermentadas, de reflexiones no compartidas...
Empezé a escribir cuando alguién me hizo daño ...Me enamoré tre veces, una , dos y tres. Tú eres el número tres. Debo de reconocer antes de todo que mi insoportable vanidad no me permite mostrarme tal y como soy, pero de todas formas dejaré que las palabras fluyan por si solas y se viertan sobre el papel del modo mas inconsciente posible. Confio plenamente en la única parte de mi que me llena, este espectro imaginario al que llamo inspiración; a él le cedo todos mis sueños, como a un amante que, a tientas intenta reconocerme. ¿He dicho amor? Perdonadme...
Paredes naranjas
"No importa lo que la gente os diga, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo".
Hace un año, en septiembre de de 2004, murió a la edad de 98 años, Yang Hunai, considerada la última usuaria plena del Nü Shü, un código de escritura del condado de Jiangyong (Provincia de Húnán, China). La denominación Nü Shü quiere decir, precisamente, escritura femenina, y se contrapone a la llamada Nan Shü, escritura masculina.
Hace tiempo prometí un cuento, no lo olvidé... para ti y esa persona especial que sabes que está junto a ti...
"Probablemente la lección mas grande de nuestras vidas 
Una amiga me contó un cuento...
J.D Salinger