Bitácora en la ciudad.

          Con La melancólica muerte de Chico Ostra, Tim Burton nos confirma un presentimiento. Puede moverse en el cine, puede escribir en verso, pero lo suyo es el ejercicio de una extraña y poco convencional ternura.

Este pequeño libro está escrito en verso y dibujado en acuarela por él mismo. En esta obra literaria se muestra fiel al mundo que ha construido de personajes extraños  y marginales. Es  un libro de poemas en los que se reivindica lo feo y grotesco como algo dulce y tierno. Desde el primer momento, esta pequeña colección de antihéroes despierta la más absoluta comprensión e identificación. Una acertada llamada a descubrir que la verdadera belleza está en el interior. El titulo del libro lo toma de una de la historias que aparecen en él,  pero no sólo nos habla de este niño, sino de mucho otros  que se diferencian de los demás, solitarios e indiferentes para sus padres; lo cual, no se diferencia tanto de la realidad. Amanda, Cabeza de melón, Palillo y Cerilla enamorados, y más.

"Si es mitad Ostra, su niño"

¿Se ha puesto a considerar
una casita en el mar?”.

La melancolica muerte de Chico Ostra, TIm Burton.

"Las callecitas de Buenos Aires tiene ese, que se yo..."  ... las calles de Madrid creo que también, tarde en Madrid,  amigos , una pared pintada con una frase. "Lo imposible un deber de todos"

Taberna extremeña en Madrid, tapeo.

Miro sin mirar, oigo sin escuchar, escribo sin pensar, letras, palabras sin sentido ¿o si?, otra tormenta, lluvia, fuerza, olor ... momentos, reencuentro Myself, cielo, grito, esperanzas... yo misma.

(Leo que Moleskine esta a la venta por crecimiento descontrolado, buena noticia Moleskine fué a la quiebra en los años 80 ya que las nuevas tecnologias ordenadores, agendas electronicas, impresoras daban paso y dejaban de lado a las hojas en blanco, nadie queria escribir en papel y a mano)

Libro (del latín liber,libri) obra impresa o manuscrita no periódica que consta de una serie de hojas (más de 49 según la definición de libro dada por la UNESCO) de papel, pergamino, vitela u otro material, cosida o encuadernada que se reúne en un volumen. Un libro puede tratar sobre cualquier tema.

tren, ruido, música, sueño, mirar, leer, escuchar, luces, pensamientos, lluvia, gente, libros, recuerdos, risas, vida, cotidianidad, sentimiento, escribir, gritos,  retomar , llamadas, risas, trajes, , lágrimas, periódicos, babel, seriedad, extraños, entrada, salida, carteles, prisa, miradas... miradas ... 

“...Cuando jodes te vengas de una manera completa, aunque momentánea, de todo cuanto te desagrada de la vida y todo cuanto te derrota en la vida. Sólo entonces estás más limpiamente vivo y eres tu mismo del modo más limpio. La corrupción no es el sexo, sino todo lo demás. El sexo no es sólo fricción y diversión superficial. El sexo es también la venganza contra la muerte. No te olvides de la muerte. No la olvides jamás. Sí, también el poder del sexo es limitado. Sé muy bien lo limitado que es. Pero dime, ¿qué poder es mayor que el suyo?”.

Philip Roth , El animal moribundo (fragmento). Perspectivas Coixet.

"La belleza está en los ojos de quien la mira" (elegy). Pelicula basada en "El animal moribundo" P. Roth

"La valentia que no se funda sobre la base de la prudencia se llama temeridad."

Gracias Manuela, por el detalle de reescribirlo y ofrecermelo en un trozo de papel... 

No conoce el arte de la navegación quien no ha bogado en el vientre  de una mujer, remado en ella, naufragado,  y sobrevivido en una de sus playas.

"La mansa taciturnidad de los barcos."C.Peri Rossi 

Cuando ya regresaba de la ventana, entraba por la misma puerta dibujada en el cristal,Cuando? por cuanto tiempo habia estado con ella? No se, pudo ser un segundo o miles de años... Yo era feliz desdibujaba la puerta y desaparecia corria con mi secreto y mi alegria hasta el ultimo rincon del patio de mi casa, y siempre en el mismo lugar, debajo de un arbol de cedron, gritaba y reia. Asombrada de estar sola con mi gran felicidad, y el recuerdo tan vivo de la niña. Han pasado 34 años desde que vivi esa amistad magica y cada vez que la recuerdo se aviva, se acrecenta mas y mas dentro de mi mundo "Frida Kahlo" (de su diario Intimo).

Etiquetas: Letras, Mujeres, Tiempo

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Bosque.

Cruzas por el crepúsculo.
El aire
tienes que separarlo casi con las manos
de tan denso, de tan impenetrable.
Andas. No dejan huellas
tus pies. Cientos de árboles
contienen el aliento sobre tu
cabeza. Un pájaro no sabe
que estás allí, y lanza su silbido
largo al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color: es como el eco
del mundo. Eco distante
que tú estremeces, traspasando
las últimas fronteras de la tarde.

Ángel González.

Etiquetas: Poema, letras, sentir

Tantas palabras

para un mismo

desconcierto...

Hoy cometí mi primer acto heroico. Fui a la playa. Pero no estoy tranquila, no estaré tranquila hasta que no escriba como yo deseo sobre lo que deseo y de la manera que deseo. Nada más estúpido que alentar estos deseos y no obstante son más fuertes que mi sentido erítico y mi sentido del humor. De todos modos escribo poco y mal. A causa de ello dibujo un poco, pour me réchauffer un peu, para invitar al Gran Silencio a posarse en mi memoria. Pero qué te estoy diciendo para mi capote!

Après les pluies et les rires et les saisons 
et les fourrures et le soleil et notre sourire ...

Alejandra Pizarnik

El espiritu que amo

debe tener rincones salvajes,

un huerto enmarañado donde

las ciruelas maduras caigan

sobre la espesa hierba...

Un pozo cuya profundidad

nadie haya sido capaz de fondear

y senderos acordonados por flores plantadas por el viento.

(transcrito servilleta).  Lugar; El olvido.

Me imagino moviendo un títere, me imagino que ese títere no soy yo. Trato de convencer a una persona que esa no soy yo, sino que tiene vida propia y hace cosas graciosas, cualquier cosa para que se ría.

Me pregunto, ¿Cómo hiciste?, ¿Con qué títere me convenciste de que ese algo tuyo y mío no era un algo cualquiera, sino que tiene vida y no puede hacer otra cosa más que ser lo que es?... pienso que si entendería esto, entendería todo…

Aún existen titiriteros que recorren pueblos y plazas para deleitarnos con susu historias, antiguamente el titiritero tenía una función más importante, se dedicaba a escuchar historias o hechor reales y despues los representaba con sus muñecos.

Nota; siempre me gusto la palabra titiritero, gracias por hacerme reir.

Es el titulo de un relato corto, que he raealizado en un par de días en horas perdidas, me da un poco de verguenza, pero bueno ahi queda,el escrito tiene reseñas a este espacio, espero os guste.

Relato corto; ¿Me ves?

Vengan a secar el día
construyeron redes
para nosotras
nuestros mensajes lanzan dardos eléctricos
a un mundo que está desnudo
quemando los bordes
y el centro, también
construyeron una historia
para nosotras
en secreto nos grabamos los nombres
en las líneas de nuestras palmas
escribimos “libertad” con humo
mientras sus llamas lamen nuestros pies
pero somos arcilla que se enfría
que solo se endurece afuera.

IMOW - Niñas y mujeres

La cuarta revolución de la lectura es el segundo (las doce, las tres, las cuatro y cuarto de la mañana) en el que se lee un libro (cualquier libro) recostándose sobre el regazo de una persona  y esa persona (factor revolucionario) no es cualquiera.

(Día del libro)

En la Unión Internacional de Editores pensaron que qué mejor fecha para homenajear y exaltar al Libro y realizaron la propuesta de celebrar el 23 de abril en todo el mundo el día del Libro.

El gobierno español presentó dicha propuesta ante la UNESCO, a la que se le agregó también la iniciativa de homenajear también los Derechos de Autor. Se aprobó por unanimidad. Así que desde 1995, más de 80 países celebran el "Día Mundial del Libro y los derechos de autor".

Releyendo uno de mis libros... (en mi poco tiempo).

Esther Tusquets, "El mismo mar de todos los veranos" Ed. Castalia, notas de la autora, edición agotada)

Hoy cometí mi primer acto heroico. Fui a la playa. Pero no estoy tranquila, no estaré tranquila hasta que no escriba como yo deseo sobre lo que deseo y de la manera que deseo. Nada más estúpido que alentar estos deseos y no obstante son más fuertes que mi sentido erítico y mi sentido del humor. De todos modos escribo poco y mal. A causa de ello dibujo un poco, pour me réchauffer un peu, para invitar al Gran Silencio a posarse en mi memoria. Pero qué te estoy diciendo para mi capote!

Après les pluies et les rires et les saisons 
et les fourrures et le soleil et notre sourire ...

Alejandra Pizarnik

Siguiendo el meme , es dificil entre tantan canciones, me decidií por esta... invitados los demás a seguir...

La Mujer que yo quiero

La mujer que yo quiero no necesita

bañarse cada noche en agua bendita

tiene muchos defectos dice mi madre

y demasiados huesos dice mi padre

pero ella es mas verdad que el pan y la tierra

mi amor es un amor de antes de la guerra para saberlo

la mujer que yo quiero no necesita

deshojar cada noche una margarita

La mujer que yo quiero es fruta jugosa

prendida en mi alma como si cualquier cosa

con ella quieren darmela mis amigos

y se amargan la vida mis enemigos

porque sin querer tu te envuelves su arrullo

y contra su calor se pierde el orgullo y la verguenza

la mujer que yo quiero es fruta jugosa

madurando feliz, dulce y vanidosa

La mujer que yo quiero me ato a su yunta

para sembrar la tierra de punta a punta

de un amor que nos habla con voz de sabios

y tiene de mujer la piel y los labios

son todo suyos mis compañeros de antes,

mi perro, mi scalextric y mis amantes

pobre Juanito

la mujer que yo quiero me ato a su yunta

pero por favor no se lo digas nunca

pero por favor no se lo digas nunca.

Joan Manuel Serrat

"Empecé a escribir cuando tenía ocho años: de improviso, sin inspirarme en ejemplo alguno. No conocía a nadie que escribiese y a poca gente que leyese. Pero el caso era que sólo me interesaban cuatros cosas: leer libros, ir al cine, bailar claqué y hacer dibujos..."

Truman Capote

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa
donde vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

{ Libro de odas y versos escritos en las paredes de la Taberna del Olvido. }

Julio Cortázar. Poema

"deja que el corazón te elija el mundo"

El aguafiesta falta sin aviso, de Despistes y Franquezas (1990)
Mario Benedetti

Secreto

El viento va siguiendo

pétalos de otoño

en la tempestad.

Debiera no conocerla, haberla encontrado en todas partes a la vez, en un hotel, en un bar, en un libro, en una pelicula, en usted mismo, en usted, en ti...

Usted dice que quiere probar, probar muchos días quizás. Quizás muchas semanas. Quizás toda la vida. Ella pregunta:¿Probar el qué? Usted dice: Amar.

Y luego una vez más en medio de la noche ella pregunta: ¿ En Qué época del año estamos en este momento?. Usted dice:: Antes del invierno, todavía en otoño.

Ella prgunta también. ¿Qúe es lo que se oye?. Usted dice : El Mar. Ella pregunta: ¿Dónde está? Usted dice: Allí, detrás del muro de la habitación. Ella vuelve a dormirse.

Marguerite Duras.

La cuarta revolución de la lectura es el segundo (las doce, las tres, las cuatro y cuarto de la mañana) en el que se lee un libro (cualquier libro) recostándose sobre el regazo de una persona  y esa persona (factor revolucionario) no es cualquiera.

     Me viene ahora el recuerdo de las noches en la calle de Aribau. Aque­llas noches que corrían como un río negro, bajo los puentes de los días, y en las que los olores estancados despedían un vaho de fantasmas.

     Me acuerdo de las primeras noches otoñales y de mis primeras inquie­tudes en la casa, avivadas con ellas. De las noches de invierno con sus húmedas melancolías: el crujido de una silla rompiendo el sueño y el escalofrío de los nervios al encontrar dos pequeños ojos luminosos - los gato del gato- clavados en los míos. En aquellas heladas horas hubo algunos momentos en que la vida rompió delante de mis ojos todos sus pudores y apareció desnuda, gritando intimidades tristes, que para mí eran sólo  espantosas. Intimidades que la mañana se encargaba de borrar, como si nunca hubieran existido... Más tarde vinieron las noches de verano. Dulces y espesas noches mediterráneas sobre Barcelona, con su decorado zumo de luna, con su húmedo olor de nereidas que peinasen cabellos de agua sobre las blancas espaldas, sobre la escamosa cola de oro. En alguna de esas noches calurosas, el hambre, la tristeza y la fuer­za de mi juventud me llevaron a un deliquio de sentimiento, a una necesidad física de ternura, ávida y polvorienta como la tierra quemada pre­sintiendo la tempestad.

C.Laforet.

Hoy al llegar a casa me he encontrado con algunas postales que vienen desde lejos , desde tan distintos lugares y algún que otro paquete con algún recuerdo exotico y precioso (ya mi colección se esta haciendo mayor ), querai escribir algo , unas cuantas letras, no se me ocurria como , y lo mas sencillo es escribir lo que uno siente, gracias por vuestras letras, tiempo y también por recibir esas letras con vuestra propia caligrafía, aparte de vuestro gusto, Frida Khalo , Amsterdam, Mejico, Irlanda(espero estes bien, un guiño desde aqui) en fin...

Un abrazo .

Escribiré...

Una vez ví una pelicula donde se contaban , hablaban de como se acercaban a la rivera de un rio y le murmuraban las tristezas o cosas que no les gustaban de su vida, pensaban que contandoselo al río . a la corriente , este, el río, se llevaria consigo las tristezas ...

Un beso amiga mia desde la distancia.

¿Por qué la pérdida es la medida del amor?

Hace tres meses que no llueve. Los arboles exploran bajo tierra, envian reservas de raices al seno de la tierra reseca, raices como cuchillas para abrir cualquier arteria llena de agua.

El amor exige expresión. No puede quedarse quieto, en silencio, ser bueno, modesto, ser visto y no oido, no. Rompe en alabanzas, la nota aguda que quiebra el cristal y derrama el liquido.. El amor no es un protector de animales.  Es un montero de caza mayor y tú eres la pieza que debe cobrar. maldito sea el juego.

Calibán; Me enseñaste a hablar, y mi único provecho es saber maldecir. Qué la peste te lleve por enseñarme tu lengua.

J. Winterson.

El espiritu que amo

debe tener rincones salvajes,

un huerto enmarañado donde

las ciruelas maduras caigan

sobre la espesa hierba...

Un pozo cuya profundidad

nadie haya sido capaz de fondear

y senderos acordonados por flores plantadas por el viento.

(transcrito servilleta).

Con tenue mansedumbre de gaviota

la brisa

prisonera entre las ramas.

No digas lo que no debes / No escuches todo lo que dicen / No digas todo lo que piensas / No pienses nunca demasiado / Demasiadas verdades / Verdades que son mentiras / Mentiras demasiadas / Mentiras que son verdades / No te engañes más de la cuenta / No cuentes todos tus sueños / No sueñes demasiado despierto / No pronuncies palabras que no sean ciertas / aunque sean ciertas tus intenciones/Verdades que son mentiras / Demasiadas mentiras / Mentiras que son verdades / Verdades demasiadas / No te hurgues la nariz / No señales con el dedo / No busques cómplices miradas / No pretendas entender Algo de todo esto / No vanalidad/ Solo sentimiento...contradicción.

"Horas en una biblioteca" Virginia Woolf, no suelo escribir sobre lo que leo, pero esta vez me apetecia hacerlo ,, era uno de los pocos libros que aún no habia leido de ella  , ha salido ahora  una edición en España, es una serie de textos publicados en revistas que dan cuenta de las inquietudes de ella, es una colección de enasyos.

El Aleph " Esta compilación abarca toda su trayectoria, desde sus primeros desempeños en la crítica literaria y en el ensayo informal, o el esbozo literario, siendo todavía muy joven, hasta sus últimas y rigurosas piezas acerca de autores como Kipling, Melville, Dostoievski o Conrad"

Lluvia limpia

mojando el alma

dejando agua.

Dejando agua...

Entonces, el viento del Norte le dijo a ella:

Y también en mí se alza la ola. Se hincha, arquea el lomo. Una vez más tengo conciencia de un nuevo deseo, de algo que surge en el fondo de mí, como el altivo caballo cuando el jinete pica espuelas y después lo refrena con la brida. ¿Qué enemigo precibimos ahora avanzando hacia nosotros, tú, sobre quien ahora cabalgo, mientras piafamos en este pavimento? Es la muerte. La muerte es el enemigo. Es la muerte contra la que cabalgo, lanza en ristre y melena al viento, como un hombre joven, como Percival cuando galopaba en la India. Pico Espuelas. ¡Contra ti me lanzaré, entero e invicto, oh Muerte!

Las olas rompían en la playa.

Virginia Woolf

Here then was I (call me Mary Beton, Mary Seton, Mary Carmichael or by any name you please--it is not a matter of any importance) sitting on the banks of a river a week or two ago in fine October weather, lost in thought. That collar I have spoken of, women and fiction, the need of coming to some conclusion on a subject that raises all sorts of prejudices and passions, bowed my head to the ground.
To the right and left bushes of some sort, golden and crimson, glowed with the colour, even it seemed burnt with the heat, of fire. On the further bank the willows wept in perpetual lamentation, their hair about their shoulders.

The river reflected whatever it chose of sky and bridge and burning tree, and when the undergraduate had oared his boat through the reflections they closed again, completely, as if he had never been.
There one might have sat the clock round lost in thought. Thought--to call it by a prouder name than it deserved--had let its line down into the stream. It swayed, minute after minute, hither and thither among the reflections and the weeds, letting the water lift it and sink it until--you know the little tug--the sudden conglomeration of an idea at the end of one’s line: and then the cautious hauling of it in, and the careful laying of it out? Alas, laid on the grass how small, how insignificant this thought of mine looked; the sort of fish that a good fisherman puts back into the water so that it may grow fatter and be one day worth cooking and eating. I will not trouble you with that thought now, though if you look carefully you may find it for yourselves in the course of what I am going to say.......................