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Bitácora en la Ciudad

Yo

"Carol"(enero)

"Carol"(enero)
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Myself

Vestida con mi traje de adulta... septiembre.

Vestida con mi traje de adulta... septiembre.

Semana de contrastes.

Semana de contrastes.

Pausa.

Pausa.

Pausa necesaria.

La tranquilidad alrededor de la vieja estación de trenes.
Postal.

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Será...

Será...

Será que estoy más sensible,
será que escucho más y hablo menos,
será que me retomo constantemente,
será el encontrase al doblar una esquina,
será que me gusta el tiempo en un parque,
será que me gusta observar la vida,
será...

Nota; me encantan estos muñecos , me dan una ternura infinita.

Vestida con mi traje de adulta.

Fragmentos subrayados.

Fragmentos subrayados.

Cuando me pidierón que hablase sobre las mujeres y la novela me senté en la orilla del rio y me puse a pensar lo que esas palabras querrián decir.

Para escribir novelas , una mujer debe tener dinero y una habitación propia; y eso, como ustedes verán, deja sin resolver el magno problema de la verdadera naturaleza de la mujer y la verdadedra naturaleza de la novela.

"Yo" no es más que un simbolo cómodo para alguién que no existe realmente.

toda la aspereza del presente parecia alisada...

Christina Rossetti. Claro que es imposible, pensé, los ojos puestos en el agua espumosa. Si aquella poesia nos mueve a un tal abandono, a un tal extasis, es precisamente por celebrar emociones que uno solia  tener, de modo que uno responde facilmente familiarmente sin tomarse  el trabajo de analizar el sentimiento o de compartirlo con los que uno ahora tiene.

Pensando en todas esas mujeres trabajando años y años y matándose para juntar dos mil libras y no pasando entre todas de treinta mil, nos indigno la culpable pobreza de nuestro sexo.

y el tema de nuestro dialogo pudo haber sido arqueología, física, la naturaleza del atomo, astronomía, matematicas, relatividad, geografía.

Ni un centavo para "amenidades" para vino y perdices, bedeles y césped, libros y cigarrillos, bibliotecas y ocio.

Mil estrellas brillaban en los desiertos azules del cielo. Yo estaba como sola con una sociedad inescrutable.

Londres era como un taller. Londres era como una máquina. A todos nos lanzaban para atrás y para adelante sobre ese fondo liso para que compusieramos un dibujo ... ... ...

"Una habitación propia". Virginia Woolf

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